O terceiro da foto * Escrito por Juan Forn
Todos conhecemos a imagem: tornou-se um ícone e até uma estátua, só que na estátua um de seus três protagonistas foi eliminado. Não é uma crítica nem uma reclamação: também eliminamos mentalmente da foto aquela ruiva magrinha que parecia estar emprestada no local.
O ano era 1968: o massacre de MyLai no Vietnã, o maio francês, os assassinatos de Martin Luther King e Bobby Kennedy nos Estados Unidos, os tanques russos encerrando a Primavera de Praga, o massacre de Tlatelolco e, poucos dias depois, as Olimpíadas começar, precisamente no México, com o sangue dos estudantes mortos ainda fresco. Na final dos 200 metros rasos, o pódio é ocupado por dois atletas negros norte-americanos e um australiano, bem mais baixo e magro que eles. Os dois negros sobem para receber suas medalhas descalços e com uma luva preta cada um, e quando soa o hino americano eles abaixam a cabeça e levantam os punhos enluvados, fazendo a saudação dos Panteras Negras (também estavam descalços, aludindo aos irmãos de raça dos campos de algodão da Louisiana, que não tinham o direito de usar sapatos). A foto deu a volta ao mundo: no âmbito da comunhão ecumênica através do esporte, o protesto político fez sua entrada repentina. Quase meio século depois, um leitor me escreve, um desses leitores exigentes que é uma benção ter, e me pede para contar a história da foto e do cara branco que aparece nela emprestado: o australiano Peter Norman. Eu tinha oito anos em 1968 e havia sido educado nos valores do Barão de Coubertin: ainda me lembro da consternação que aquele episódio despertou, mas, como o resto do mundo, eu ignorava Peter Norman.
Os velocistas negros Tommie “Jet” Smith e John Carlos sabiam, desde o início de 1968, que tinham uma chance certa de ganhar uma medalha: seus tempos estavam cada vez melhores, não tinham rivais à vista, o ouro estava entre eles. Eles também faziam parte de um grupo de atletas que havia criado o OPCR (Programa Olímpico de Direitos Civis) que apoiava a luta contra a segregação racial. Diante do desdém do Comitê Olímpico por seus pedidos, eles decidiram que, ao subirem ao pódio, usariam um crachá da organização como forma de protesto. Smith nasceu no Texas, o sétimo de onze filhos, filho de um trabalhador da fazenda de algodão. Carlos era do Harlem, filho de um sapateiro. Ambos sabiam para quem estavam concorrendo. Nas preliminares varreram os rivais e na final também morderam os dois no ponto, Carlos na liderança e Smith beliscando seus calcanhares até que no último sprint de cinquenta metros ultrapassou o colega e já estava levantando os braços quando viu o canto do olho para o australiano Norman, que havia feito toda a corrida em sexto lugar, fechando a distância com os punhos até se estabelecer como uma cunha entre eles.
Para entender completamente a cena, deve-se dizer que Norman era quase vinte centímetros mais baixo que os dois afro-americanos: cada um de seus passos era um passo e meio para ele. No entanto, algo aconteceu com ele desde sua chegada ao México: ele não parou de melhorar seus tempos. Até então não tinham conseguido ofuscar os de Smith e Carlos, mas agora o impossível estava acontecendo. Norman fez os 200 metros em 20.07, uma marca que ninguém havia alcançado antes. Ele forçou "Jet" Smith a desistir de sua vida naqueles últimos metros e assim se tornar o primeiro atleta do mundo a baixar a vigésima segunda barreira (ele acertou a agulha em 19,86). Carlos ficou em terceiro lugar, com seus 20,10.
VEJA AQUI: https://youtu.be/bWI9raEM1-4
No vestiário antes de subir ao pódio, Smith e Carlos confrontaram Norman e lhe disseram o que iam fazer. O australiano veio de uma família de "salvos" (como chamavam os voluntários do Exército da Salvação em seu país). Quando perguntado por Smith e Carlos se ele acreditava em direitos civis e igualdade diante de Deus, ele respondeu:
“Acredito que todo homem tem o direito de beber a mesma água. Eu acredito no que você acredita." E então ele apontou para o crachá OPCR e perguntou se eles tinham um para ele. Outro atleta americano deu-lhe o dele. Smith e Carlos se perguntavam de onde tinha vindo aquele cara branco que pensava mais no que estavam prestes a fazer do que em sua medalha de prata. No tumulto descobriram que tinham perdido um par de luvas. “Deixe cada um de vocês usar um,” Norman sugeriu com naturalidade. Do pódio eles não podiam apreciar plenamente o que estava acontecendo nas arquibancadas: o estádio inteiro em silêncio quando, com os compassos iniciais do hino, Smith e Carlos ergueram os punhos enluvados.
Ambos ficaram insatisfeitos e expulsos da Vila Olímpica assim que desceram do pódio (o atleta que deu o distintivo a Norman também foi suspenso). Assim que chegaram em casa, começaram os problemas. Um deles acabou lavando carros no Texas, o outro carregando sacolas no porto de Nova York. Escreviam insultos na porta de suas casas, todas as noites o telefone tocava com ameaças anônimas. Mais de dez anos se passaram antes que eles pudessem retornar ao mundo do atletismo, como treinadores e, mais tarde, como porta-vozes da igualdade no esporte.
Para Norman foi pior. Na Austrália, as minorias raciais sofreram uma forma de discriminação mais silenciosa, mas igualmente cruel (as ovelhas foram contadas no censo nacional de 1968, mas os aborígenes não). Expressar apoio à equidade racial era se condenar ao ostracismo. Ele não apenas achava difícil continuar correndo; Ele também não conseguiu encontrar ninguém para lhe dar um emprego. Repetidamente o convidaram a se desculpar pelo episódio no México, mas ele se recusou e continuou treinando por conta própria e alcançando tempos superiores aos de seus rivais. Nos quatro anos seguintes, ele bateu treze vezes a marca de qualificação dos 200m para ir às Olimpíadas de Munique em 1972, mas não foi convocado para a seleção nacional e, pela primeira vez na história dos Jogos, a Austrália não teve nenhum velocista na competição. Olimpíadas, as finais de 100 e 200 metros. Norman tentou perseguir o futebol profissional australiano, mas uma lesão no tendão de Aquiles o colocou à beira de perder a perna por gangrena. Tornou-se viciado nos analgésicos prescritos para ele, depois alcoólatra, depois se recuperou e começou a se filiar a sindicatos e a trabalhar em um açougue.
Ele usou sua medalha olímpica para trancar a porta de seu apartamento.
Quando foi anunciado que a Austrália sediaria os Jogos em 2000, ele estava animado por ser incluído nas festividades. Os organizadores de Sydney convidaram todos os medalhistas olímpicos australianos para desfilar no dia da abertura, mas Norman não foi apenas excluído do desfile: ele nem recebeu ingressos para ir ao estádio. Ele foi o melhor velocista da história australiana, mas não existia. Mesmo na estátua que havia sido erguida no campus de San José, Califórnia, comemorando aquele pódio do México 68, o segundo lugar estava vazio.
Ele morreu sem que ninguém lhe pedisse perdão, em 9 de outubro de 2006. Smith e Carlos, já com sessenta anos, viajaram para Melbourne e carregaram o caixão no funeral. A banda que acompanhou a procissão tocou "Carrozas de fuego". O sobrinho de Norman, Matt, havia feito um documentário sobre seu tio: ele não conseguiu financiamento em seu país, mas conseguiu terminá-lo mesmo assim. Depois de entrar no circuito do festival e ganhar meia dúzia de prêmios, o Comitê Olímpico declarou 9 de outubro o Dia Mundial do Atletismo. A marca de 20,07 permanece ininterrupta na Austrália até hoje.
Nenhum outro recorde no atletismo mundial durou tanto tempo.
